lunes, 20 de febrero de 2017

De lejos

Espejos,
mil pedazos de carne...
dos docenas de huesos.

La noche, vuelve a mirar,
con esa luz blanca que le cuelga de su techo.

Solo un lápiz.

Vuélveme,
treinta años atrás,
que los besos que sí di
vuelvan a ser verdad.

Que: Poesía,
termine haciéndome llorar.

Y que el silencio...
que el silencio,
siempre se niegue a hablar.







martes, 14 de febrero de 2017

San, va, lentín.... osea despacito.

"El amor del hueso
por la tierra que lo descompuso,
eso es lo que permanece".
-BUKOWSKI-

El Mar
en piel de red, memorizando la parte
más amable de la distancia
a la que nunca se le ocurre hablar
del disuelto arte
que mamó,
sujeto a manos de la infancia.

Vigila porvenir.
Añoro el aire valiente
las persianas medio bajadas
el labio sujeto, al tuyo, y caliente...
entre tus piernas congeladas.

La pared
repleta de serpientes
sólo sabe mirar...
te, ¿te es tan familiar?

Ahora y en la hora
del pésame, tras la puerta,
el azul ya ha cubierto el lienzo.
Sólo me quedas Tú.


lunes, 6 de febrero de 2017

Transparente detras

Tres lienzos
en dos paredes, mirándose, desde lo más profundo de sus telas.
Mitad verdad y mitad de otra,
articulando sentimiento, dentro, mismo aire.
Madrugar de horas tempranas
caricia, mano invisible
que se acerca, para sólo recordarte
que lo más sensible del arte
es su beso compasible
y siempre, de una única boca entre ventanas.
Lluvia del color de la miel.
Aves del color de sus ojos.
Dos olas rompiedo en silencio
y tanto Mar.