En el principio y al despertar... solo hay silencio.
Las curvas ,machacadas por los perros, de piel tiza.
Un vagon,frenado en seco por quinientos
bucle en aire de una flor
muerte arrancada sin color
del tayo que hizo, al ser las vías en acero y fuego sus cimientos...
pintados de ceniza,
comiendose el dolor.
Pinto de un balazo
mi boca ensangrentada,
tu luz no vale nada
y acabaste de nacer
muriendo a medias... de mi brazo.
Arcos en la orilla
túnel sin final
cuerpos sin textura
línea horizontal.
Acaban de silbar
las caricias sombreadas del recuerdo
con nubes que no se ni donde van.
El alimento del infierno
es la carne palida de los olvidos.
Una razón para escribir
es vivir,del alma... al corazón,
sintiendo vivos los latidos.
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